Sexta-feira, 17 de Junho de 2011

 

 

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"Não há barreira, fechadura ou ferrolho que possas

 

impor à liberdade da minha mente." 

 

 

 Virginia Woolf

 

publicado por Cleópatra M.P. às 01:41
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Terça-feira, 14 de Junho de 2011

 

 

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publicado por Cleópatra M.P. às 00:02
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Quinta-feira, 2 de Junho de 2011

 

 

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O primeiro de todos os meus sonhos era sobre
um amante e o seu único amor,
caminhando devagar (pensamento no pensamento)
por alguma verde misteriosa terra

até o meu segundo sonho começar—
o céu é agreste de folhas; que dançam
e dançando arrebatam (e arrebatando rodopiam
sobre um rapaz e uma rapariga que se assustam)

mas essa mera fúria cedo se tornou
silêncio: em mais vasto sempre quem
dois pequeninos seres dormem(bonecas lado a lado)
imóveis sob a mágica

para sempre caindo neve.
E então este sonhador chorou: e então
ela rapidamente sonhou um sonho de primavera
—onde tu e eu estamos a florescer


Edward Estlin Cummings

 

 

publicado por Cleópatra M.P. às 14:09
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Quarta-feira, 1 de Junho de 2011

 

 

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Para o optimista todas as portas têm maçanetas e dobradiças,

para o pessimista todas as portas têm trincos e fechaduras.

 

 

William Arthur Ward

 

 

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publicado por Cleópatra M.P. às 16:21
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Terça-feira, 31 de Maio de 2011

 

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A partir de um certo ponto, não há retorno. Este é o ponto que é preciso alcançar.

 

Franz Kafka

 

publicado por Cleópatra M.P. às 15:59
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Quinta-feira, 3 de Fevereiro de 2011

 

Eis os bombons que te dou:

 

Uma imagem captada por mim

e

dois versos de um poema de Alexandre O'Neil, que tão bem conheces.

 

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"Há palavras que nos beijam
 
Como se tivessem boca."
 
 
Feliz Aniversário, P.H.!
 
publicado por Cleópatra M.P. às 13:00
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Segunda-feira, 4 de Outubro de 2010

 

 

 

Simplesmente, simples.

 

Com muita simplicidade,

 

de forma simplista.

 

Mas simplória, jamais!

 

 

 

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publicado por Cleópatra M.P. às 16:11
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Quinta-feira, 30 de Setembro de 2010

 

 

 

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 Nem todo o corpo é carne... Não, nem todo
Que dizer do pescoço, às vezes mármore,
às vezes linho, lago, tronco de árvore,
nuvem, ou ave, ao tacto sempre pouco...?

E o ventre, inconsistente como o lodo?...
E o morno gradeamento dos teus braços?
Não, meu amor... Nem todo o corpo é carne:
é também água, terra, vento, fogo...

É sobretudo sombra à despedida;
onda de pedra em cada reencontro;
no parque da memória o fugidio

vulto da Primavera em pleno Outono...
Nem só de carne é feito este presídio,
pois no teu corpo existe o mundo todo!

 

 

 

David Mourão-Ferreira, Presídio in “Obra Poética”

 


 

publicado por Cleópatra M.P. às 15:14
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